Vient le matin chargé de ses laisses.
Quelle ombre autour des chevilles, quels
cernes sous les mots expirés ?
Les bras d’une mandragore draguent les
galets d’un ciel orange dans sa juvénile
clémence.
Une tasse de thé serait bienvenue, l’arôme
de menthe se dissipe dans l’arrière-gorge.
ii